В этом городе столько вранья, что оно его кажется съело б,
Если б он был ореховым тортом или сочником, или бизе,
Этот город не любит карнизов, парапетов, трамваев и белок,
В этом городе все не Бетховен, не Монмартр, не Champs-Elysses.
Здесь и люди на лбу носят стикер железный с некрасивым курсивом «как все».
В этом городе трудно дышать, по пакетику в год кислород,
Нет путей, есть одни переходы, лабиринты, клубки ариадн,
Тупики, перекрестки, ходы и постоянный круговорот,
И трамвайчик под номером 10 и маршрутный листок «прямо в ад».
Может все это черные камни, а мы думали сочный кумкват?
В этом городе каждый был рыбой, каждый грёб как умел и как мог,
А теперь все оделись в наперстки, пьют Shiraz и Merlot, курят Vogue...
Каждый вождь* здесь глухой от рожденья и, как водится, ТАК одинок,
Что в своих по палатам безумных хожденьях вождь не чувствует стоптанных ног.
И одну за одной нефильтрованный Винстон нервно курит Создатель и Бог,
Ты не смог,
я не смог,
мы - амебы,
нас окутает
пепельный смог.