Страховки нет: оборван трос. Скользнули руки… Смертельный номер, господа: мое паденье! Трибуны замерли: секунды, лица, звуки… Я не умею жить последнее мгновенье. Я не умею, не хочу, не буду! Боже… Картина детства пронеслась передо мною: Мне десять лет, я кувыркаюсь на рогоже, И старый Марио ворчит, тряся клюкою: «Растяжки нет! Ты – деревянный, как полено! Упор на руки для переднего кульбита!» Я выл от боли, но меня ждала арена… ……………………………………………………………………………………………. И дождалась: последний вдох… удар… финита.