Просеянные сквозь помидорно-огуречные джунгли закатные лучи ложатся на стол оранжевыми и зелеными пятнами. Я сижу, подперев кулаком щеку, и рассеянно процарапываю ногтем на выцветшей клеенке тонкие закрученные линии, похожие на спирали ДНК. Йонас примостился напротив. Большая жестяная кружка в его руке до краев полна сладко-тягучего аромата, только на самом дне плещется горячий напиток.
- Ну, Джон, - тараканьи усы деда шевелятся, пряча улыбку, - еще год, и вступаешь во взрослую жизнь? На кого пойдешь учиться?
Я опускаю голову. Слова «взрослая жизнь» влекут и дразнят, манят долгожданной свободой, и одновременно пугают. Чудится в них что-то недоброе и жесткое — беспощадное. Больше никаких поблажек. Никаких скидок на возраст. Ты — взрослый, так что изволь получать по полной.
- На агронома, - отвечаю. - Если получу место в университете.
- Хорошо, - одобрительно хмыкает дед. - Ты любишь землю. Если хочешь — то значит, так и будет... Не унывай, дружок, дети часто бывают жестоки, - он как будто считывает мои мысли, только не буквально, а как будто слегка искаженно. Или это я мыслю искаженно, а он, Йонас, считывает правильно? - С годами в человеке пробуждается милосердие.
- Да? - я хватаюсь за чашку, как за спасительную соломинку, обжигаюсь и отдергиваю пальцы. - А что ты скажешь об отце, который семь лет держал ребенка в затемненной комнате и с повязкой на глазах, чтобы развить у него сверхчувственные способности? Нам рассказывали на биологии. Когда повязку сняли, мальчик оказался слепым, все зрительные клетки мозга погибли. Это называется сенсорная депривация. А мать, которая привязывала сына к батарее, и... - запинаюсь, чувствуя, как глаза наполняются даже не слезами, а почти сухими кристалликами соли. Я не договариваю фразу до конца: история аутичной матери, заморившей голодом трехлетнего малыша, известна Йонасу из газет. - Не понимаю, дед, правда, не понимаю, как они могут? Кто эти люди? Инопланетяне? Ведь не могут они быть такими, как ты и я?
«Мужчины не плачут, показывать чувства — стыдно», - так считают все взрослые, но только не Йонас. «Слезы, Джон, это та же молитва, - не раз говорил он мне. - Если не умеешь обращаться к Богу, плачь, когда тебе больно. Бог видит нашу скорбь и знает, как помочь.» Спасибо деду, только этими — слезными — молитвами я жив до сих пор.
Беспомощно закрываю лицо ладонями и тут же чувствую на плече ласковое прикосновение деда.
- Так..., - произносит Йонас мягко. - Думаю, я должен тебе кое-что показать. Пойдем, прогуляемся до пустыря, только возьми в чуланe лопаты.
С лопатами на плече ныряем в ленивую суету маленького промышленного городка, в рокот голосов и влажное дыхание остывающего от дневной жары асфальта.
По пути Йонас объясняет:
- Зерно, Джонни, не видит света, но чувствует гравитацию Земли. Оно понимает, что корень должен стремиться вглубь, а листья — к поверхности. Это очень тонкая способность, сродни нашей интуиции. Но, как человека иногда подводят его мысли, так и зерно, бывает, перестает ощущать, где верх, а где низ, и не знает, куда расти. Такое случается... редко, но случается.
Трава на пустыре — почти по колено, впивается в штанины репьями, колючками, маленькими острыми семенами. Йонас, длинноногий, как циркуль, вышагивает впереди, то и дело наклоняясь и ловко, по-хозяйски, раздвигая руками широкие листья и высоченные стебли.
- Как все заросло с прошлого лета... Сейчас, Джон, потерпи... сейчас я его нащупаю.
Мы кружим на одном месте. Ветер налетает порывами, швыряет в глаза пригоршни цветочной пыльцы, одновременно пытаясь соорудить из моей прически некое подобие вороньего гнезда. Через сорок минут ходьбы я кажусь себе ободранным котом и готов мяукать на проклюнувшуюсь сквозь переливы красок бледно-зеленую луну.
- Вот! - Йонас притопнув, снимает с плеча лопату и втыкает в землю. - Смотри.
Разгребаю хрупкие, точно стеклянные нити, травинки и вижу змеящийся у самых моих ног горбатый корень. Сантиметрах в двадцати от него — еще один, корявый и толстый, похожий на спящую на солнцепеке рептилию.
- Раньше тут стояло дерево, - говорю я.
- Оно и сейчас тут, - усмехается Йонас. - Рой... Вот здесь. Нет, чуть левее. Да поаккуратней, поранишь его.
Жирная, мягкая почва сама скатывается с лопаты, рассыпается блестящими черными комками. Я копаю и думаю, что такая земля, наверное, была в раю. Дед скидывает куртку и присоединяется ко мне. Воздух быстро густеет, а луна поднимается над горизонтом и, светлея с каждой минутой, ползет к зениту. Ее лучи падают в яму, выхватывая из полумрака грязный, расщепленный посередине ствол, а потом и уродливую нижнюю ветку с нераскрывшимися почками.
Подземное дерево! Я опускаюсь на колени, осторожно дотрагиваюсь до шершавой коры. Она холодная и влажная на ощупь.
- Бедное... Дед, а ему нельзя помочь?
Йонас горестно трясет головой.
- Как тут поможешь? Такое огромное, его и краном не вытянешь. Если бы маленький росток...
Мы молча вылезаем из ямы и так же молча закидываем ее землей. Дерево, растущее в невесомости, исчезает под свежим холмиком, который тут же облепляют голубые светлячки. Дед пытается заглянуть мне в глаза, но я отвожу взгляд.
- Понял, да... Все понял, спасибо.
Прощаюсь с Йонасом и бреду к дому через пустырь, сквозь угольную темноту ночи. Луна скрывается за тучами, и только по слабо пульсирующей в черноте серебряной жилке проводов понимаю, что небо все еще простирается над головой, а земля — под ногами.
© Copyright: Джон Маверик, 2011