Да, по нам уж давно безутешно рыдает «психушка» – Сон, один на двоих, стал любимой, желанной игрой. «Засыпай, прилечу!» Я кладу телефон под подушку, Караулю, старательно жмурясь, тебя, мой герой. Ловишь, взмахом крыла, в темноте слабый ветер-попутку, И торопишь его в мир моих удивительных грёз… «Я сквозь время пройду, для тебя» - обронил как-то, в шутку. А теперь, как и я, в эти встречи ныряешь, всерьёз… Мне отмерена жизнь горсткой кварца в часах бестолковых. Буду ждать ли пассивно, сгорать ли в горниле борьбы, Кушать счастья билеты, искать на дорогах подковы – Кровь моя – это струйка в стеклянной аорте судьбы… Твой парфюм от Дождя – от него моё сердце колотит, Только ты, до объятий, во мне будишь нежности дрожь, И касаясь губами измученной голодом плоти, Шепчешь имя моё и меня безответно зовёшь… Остаются внизу: боль, что стелет и спит со мной жёстко, Негативов обрывки, далёких трамваев звонки… Не волшебною палочкой – самой простой, дирижёрской, Остановятся звуки, могуществом властной руки… Уходя, снимешь крылья со спинки старинного стула, Мне надежду вдохнёшь, поцелуем в горячий висок.
И, когда убедишься, что я безмятежно уснула, Вновь досыплешь в часы нескончаемый белый песок.