За сумрачным простенком жизнь предстаёт теченьем,
Извилистым рисунком, картинкой бытия.
Смысл жизни искривился событием - стеченьем,
Корыстной мыслью, пулей, уколом острия.
В житейских передрягах смысл потускнел чрезмерно,
Прикрывшись слоем жира и терпкостью вина,
Веленью жить на свете спокойно, правоверно,
Не каждый подчинится – « жизнь у меня – одна... ».
На уровне культяпки зияют смысла ранки,
Уменье смысл ранений судьбой обосновать,
Чтоб под прицелом в темя идеи - интриганки,
Прислуживать злодейке, бессмысленно страдать.
Зейлар