Эта осень дождлива. В ней тонут дома, переулки... И опять ты сдаёшься, без боя, к победе хандры. Я зову безуспешно, со мной, под зонтом – на прогулки, Но тебя не извлечь из депрессий глубокой норы. Провожаешь страдальческим взглядом парящие листья, И, барахтаясь в сплине, всё дремлешь, в обнимку с котом… Я куплю, как заправский художник – и краски, и кисти, И когда ты уснёшь, то начну колдовать над холстом. На прорехи небесные щедро, мазками – заплаты, Заблестят вновь на ветках - спасённые мной из болот, В голубой вышине – косяки порций сахарной ваты… На лимонное солнце взглянув, кисло щурится кот. Я окно распахну, полотно выставляя снаружи, Под дождём трудно клеить – прикалывать стану, как брошь… Утром шторы раздвинешь, чтоб взор устремить вновь на лужи. И отправится в пятки душа, что гулять позовёшь… За шедевры мои были в школе лишь «тройки» в альбомах. Рисование – точно не мой, не оседланный конь…
Улыбнёшься хитро: «Ну уж нет, мы останемся дома!» И меня поцелуешь в пропахшую клеем ладонь…