в закатное солнце макает кисточку, губы красит,
и прямо же в них, у окна, целует ее мундштук…
принадлежит ее сердце к ангельской расе,
таких сердец и на небе-то несколько штук…
я ее знаю… я ее точно откуда-то знаю…
у нее над песчаным лбом каштановый океан…
если уже тогда бы родился мальчик Санаев,
их бы обоих за плинтусом ждал капкан…
патефон среди ночи делится чьим-то горем,
таким старомодным, напевным, почти смешным:)
никого не застанешь, сволочь, в постели, голым,
никого не схватишь растерянным и больным
сгорит от стыда мостовая под взглядом рассвета,
выплюнет двух «фрегатов» из воронка…
«папа, а ты на том свете, наверное, встретил Фета,
и даже ему почитал стихи мои наверняка…»
время такое…что бы еще сказали отцы нам?
что гадко на камни босые лить красное знамя?
ее человек придумал себе капуцинов...
[strike]у нее на руках умирал, и шептал «синема…»[/strike]
я ее знаю, я ее точно откуда-то знаю...
[strike]это же я, о Господи, это же я сама…[/strike]