Я тебе никогда не писал стихов, Почти... Про тебя - писал... Для себя, Прочти! Может, что - то поймёшь, Хотя, Я и сам не всегда понимал себя. Просто ждал, много лет и старался быть для тебя, Хоть немного лучше других. Любя, Или только пытаясь? Маясь, Ошибаясь в словах, поступках, Каясь! Прощенье прося, уходя! Возвращаясь! На разрыв! Может время пришло, как нарыв это вскрыть? Излечит, излившись, став старше, Или просто старея... Жалея, что так случилось... Грустно... Ну куда же уходят чувства, если их не держать за плечи? И к чему тогда эти речи, До утра, сам с собой до хрипа! Если б только могла ты слышать, Как моё одиночество дышит мне в затылок Калибром девятым! Как не хочется быть распятым! Как свой крест тяжело нести, И как страшно уйти... Прости... Очень больно тебя отпускать, Видя, как ты меня стала выше, Слыша, как ты меня не слышишь, оттого, что мой голос всё тише Для тебя... И ты вроде бы ближе, А на деле, всё дальше и дальше и становится больше фальши, Между нами, и больше грусти... Вот и всё... ещё миг и отпустим Мы на волю уставшую птицу нашей светлой и нежной любви. Вот и всё... Уходя-уходи.