И вот ты смотришь наверх, И понимаешь, что Бога нет. Просто наебали всех, Просто поимели какой-то бред. И ты как юродивый тянешь руку А у тебя по запястью стекает дождь. Видишь? Вы не нужны друг другу: Ты человек, а он – Бог. Ты покиваешь, уставишься на икону Исписанных стен в пустых дворах. Напьешься, найдешь на перроне мадонну Которую светом писать на холстах. Подражать – это низко и недостойно, Поэтому нужно придумать свой стиль, Ты смотришь уверенно, мудро, спокойно Бросаешь то пить, то писать, то курить… И ищешь себя или просто ищешь Без смысла, по жизни, это профессия. Ты хочешь стать понятнее, ярче, чище, А всё одно – диагноз: агрессия. Неизлечимо надеяться в лучшее, Бог внутри, но не с нами – в сердце вынутом. Вот так и родился ты, покоряющий равнодушием, Непонятный, магнитный, двинутый… По тебе восторженно воют: «Ты… Неужели ты…», И взгляд по-щенячьему преданных глаз. А ты смотришь на небо, на март, на листы, И понимаешь, что Бог если есть, то опять не о нас.