Мне вселенский дух нашептывал строчки для стихотворения.
Только всё моя неграмотность, надо было поспевать...
Что-то было там про кесаря, про страстей любви кипение...
Про пространство географии, что б, куда кого послать.
Появлялось озарение каплей пота на бутылочке.
Я старался быть внимательным к звонким духовым словам
И ложились строчки строфами, как под брёвнышком опилочки.
И спешил я с поручением по создательским делам.
Но, бывали исключения. С запятыми, кто придумал их!
Вроде сказано-написано, только смысл уже другой.
Вроде было по-нормальному, а глядишь, как будто лепит псих.
Брось наяривать нашёптывать, заворачивай, постой!
Дух, наитие, иль муза мне всё диктуют откровения,
У меня же только с матами получаются они.
Не поэт и не писатель я, не тяну, браток, на гения
И прошу тебя помедленней, и ушах без толкотни...
Я к чему вам про подобие и про лысую головушку...
Мне теперь явилась истина, что догадкою кружит.
Мой создатель, видно зёрнышки отделяет от половушки.
А стишками, меж твореньями, втихаря со мной грешит!