Моих друзей земные голоса
звучат во мне,не утомляя слуха,
и,точно серебристая роса,
питают листья и коренья духа.
Лишь им я доверяю рвать плоды,
налившиеся отбродившим соком,
который отнимаю у руды
уже понаторевшим землекопом.
Какое счастье,ощущая дрожь,
горячим словом захлебнуться насмерть
и,добивая собственную ложь,
давить окурок в бежевую скатерть.
Всю жизнь нести бездонные глаза,
смотрящие в упор,как на дуэли,-
не это ли достойная стезя
и красный бакен,стерегущий мели?
Их груз тяжёл,как бригу паруса,
как путнику сума с последним хлебом...
Моих друзей земные голоса
звучат высОко под открытым небом.