Из окон кое-как сочится свет в аппендикс переулка. Пахнет щами. Гуляют сквозняки, шурша плащами веков, которых остывает след. Ты здесь живёшь, здесь существуешь, чтобы, поджаривая по утрам гренки, мечтать, воображать себе мирки, где виллы, яхты, страсти высшей пробы… Кто станет осуждать тебя за то? Аппендикс переулка… пахнет щами… назад откинув капюшон пальто, ты даже улыбнулась на прощанье, и объяснила, где у вас метро ближайшее, и скрылась в подворотне. Толкались сквозняки со всех сторон, да что с них взять, ведь я - иногородний. И в мире я живу, а не в мирке, за волосы держу свою судьбину и не парю, мечтая, налегке, работая, не душу гну, а спину!