Вот, сидит-тоскует, вздыхает снежно:
никому не нужен, себе тем паче;
раз в году лишь вспомнят зимой, а между -
хоть бы кто… и плачет…
Мятая шубейка, изношен посох,
в бороде – капуста, солома, щепки…
Всё в избёнке старой неладно, косо;
на дверях – дощечка:
«Дед Мороз», и кто-то в корявых скобках
приписал «Алкаш», что, по сути, верно -
он чертей зелёных уж видит, год как…
Снег струится вверх, но
подползёт декабрь и дышать полегче
станет деду. В среду прибудет почта.
Есть в конвертах то, что его так лечит –
славный детский почерк…
_