от Москвы до Нью-Йорка.
Десять часов сердце
ёкает,
вжимаясь в кресло.
Но весело
Боинг летит к JFKа.
Облака
из-под ног поднимаются вверх.
Из всех
прощаний
я помню лишь это...
которого не было.
Сок мандарина на Верхнем Манхеттене.
И незачем думать,
все развязав,
about love,
about love,
about love...
Когда над Гудзоном опустится ночь,
ты проснешься на Малой Бронной,
привычно коснешься бронхов
рукой,
боясь, что не сможешь петь,
но мне уже не успеть
помочь.