Владимир Слезин.
Продрогший день укрылся одеялом
дырявых туч. Случайный солнца луч
лишь изредка скользнет по листьям палым,
в прозрачных кронах вспыхнет цветом алым,
но не согреет – он уже не жгуч.
Мы собираем листья. Стынут руки.
«Сойти в подвал, там взять бокал вина»,
чтоб извести микроб осенней скуки
лекарством, патентованным разлукой?
Но не моя и не твоя вина,
что желтый рислинг кажется нам кислым
и ясной остается голова,
и мысль о том, что не имеет смысла,
как паутина, в воздухе повисла
и ловит облетевшие слова.
И стих мой стих за гранью зазеркальной,
где в снах и листьях заблудились мы
меж выдуманной болью и реальной
в пространстве этой встречи виртуальной
и в зябкой неизбежности зимы.