Этой ночью меня разбудили стихи; я глаза распахнул, но не видно, ни зги, только губы шевелятся, строки лепя, и, как-будто, я весь выхожу из себя! То, что начато было невольно, во сне, наяву не продолжить нельзя уже мне, - эх, схватить карандаш бы, успеть записать, - но строка – за строкой, не дают даже встать, льются кровью, которую мне не унять, видно – воля богов – на богов, что ж пенять? За моё вдохновенье им жертвы нужны – жертвы, в виде стихов, для людей не страшны.