Каждый дом меня как будто
знает с давних пор.
Помнит старенькая будка
телефонный вздор.
Чуть жива скамейка наша –
бегство от молвы.
Сад. Сирень. У входа стражи –
каменные львы.
Не хотят признать как будто
в профиль и анфас.
Слишком долго хваткой спрута
жизнь душила нас.
От ворот суровой стражи –
резкий поворот.
Что ж, пускай из новой пряжи
Мойра жизнь прядет...