На полосе вдоль фронта, Фронта потерянных лет С чуточкой злого понта Я оставляю след. На перепутье пленный И на цепи конвой, Высохла краска в венах, Волчий не слышен вой. Бег устраняет мысли, Встали вконец часы. И, распуская брызги, Я разбивал носы. Что-то не наболело, Где-то не доросло, Вот и ходил «налево» В цепкие лапы слов. Корни вросли в подушку, Остановился бой; Я не такой уж Пушкин, Чтобы лежать с тобой. Город мне не пророчит Славы и бытия; Кто-то, быть может, хочет, Только, увы, не я. Пусть над пригорком светит Синим огнем луна, Благословляя ветер, Благословивший нас Дулом подуло в души, Город зубрил грехи… Если услышишь, слушай, Как замолчат стихи.