Я жил всерьёз и,мелочей не видя,
охотился на точный звук,
и был моим кумиром Мартин Иден,
кормивший мысль из рук.
Но Лондона я дочитал и бросил,-
влекла,как даль,святая глубина,
и свет,мерцая,тлел над плёсом,
и,точно лот,касался дна.
С любовью поздней расставался долго,
но обретал забытые слова,
и всё-таки банальным эпилогом
окончилась последняя глава.
Чего ж ещё?..Исписана страница,
и парус ветром к мелям отнесло.
А над землёй ещё заплачет птица
о том,как режут крылья о стекло...