Полотна лиц из внешнего пространства смывают грим немыслимых страстей, и, надевая маски постоянства, стремятся прочь от гибельных затей. Пустеет зал. На пыльные подмостки выходят тени сыгранных ролей, вплетая монологов отголоски в молчание сюжетных галерей … Блаженный автор, прикорнувший в ложе, оставленный и Богом, и женой… Вот повезло: ты, наконец-то, сможешь увидеть акты линии иной Здесь тени, им игра – совсем до фени. Их жизнь в черте наложенных лекал с набором тем, желаний и умений, что породил твой внутренний оскал. И память здесь зацепку не подкинет. «Смешно, не правда ли, смешно»: не вдруг, не сразу вспомнишь кто это такие – приятелей, сожителей ли, круг…