Выходи на кишлак, неси бормотухи,
разбавляем печаль.
Пулемёты заправлены, вылезли духи:
автоматы, пищаль.
И посыпались гильзы музыкальным квартетом,
позабыв обо всём,
позабыты и имя, и адрес, и где-то
мы над миром поём.
А под нами «борта» домой пролетают,
величавый простор.
- Бей левее – а духи толпой напирают,
крошка сыпется с гор.
А чужая земля сладко полита кровью,
подскажи мне, дружок,
для чего убивал с непонятной любовью,
сердце в пламени сжёг?
И своё, и чужое, старик из пищали
целит в лоб с бугорка,
только раньше «мои» под чалму повстречали
пуштуна пастуха.
И осталась пищаль, как смычок дирижёра,
у арыка лежать,
отдаём мы своё, нагребая чужого,
забывая считать.
Никого не встречай, на «борта» не надейся,
обними пулемёт,
только сердце командует бешено «целься»,
в пулемёте живёт.
26 ноября 2010 г.
С-Петербург