Погладь меня, оставив лета след… Заряжен воздух, словно пистолет. Как серо, сэр... не лётно, но летально, И лампа – знак допроса – на столе. Что, ореол? Нет, это дыбом шерсть. Кто знал, что «сбыча мечт» - такая жесть?! Что сфинксов тоже тычут носом в лужу? Что я – в палате лордов номер шесть… Когда мне надоест себя жалеть, Метни мне в спину взгляд потяжелей - Я сразу вспомню, что накрыла ужин: Ням-ням, шашлык из сфинкса в божоле. Прости, что с хреном - больше специй нет. От гордости излечен пациент, Но эта осень – не роман Джейн Остин, И вовсе не обещан хэппи-энд. У глаз твоих сегодня темзин тон… Но будь ты хоть волан-де-морт в пальто, А я не заберу обратно сердце, И не спрошу «тебе оно на что?»