Из проулков чешуйчато-лиственных в полушубке овчинном, смотрит осень на каждого пристально, для нее, что грачи мы – хлопотливые, верные, здешние, в своих гнездах дырявых пережившие Сталина с Брежневым – обескрылились зря мы… Листья падают в осень – крылатятся напоследок – не птицы ль? Их полеты оплака… оплачены нам бы – с круга не сбиться!.. торопиться пока не нахмурилось, выпить тления хмель – пока солнце, как сонная курица, щиплет облака мел. В переулках бугристых и пристальных, не скрывая причины, тонет осень. И все ее признаки в хриплых криках грачиных.