Для меня этот сказочный город – основа основ.
Его пыльный ковер – как Святая Земля под ногами.
И всегда, где бывает возможно сказать пару слов,
Я о ней говорю, о неистово любящей маме.
В ее почве пускает ростки даже выжатый жмых.
На ее перекрестках заблудший находит дорогу.
Эта Мама не делит детей на своих и чужих.
Она помнит, что каждое чадо приходит от Бога.
Чешуёй серебрится булыжник ее мостовой,
По дворам бродит запах борща и печеного перца…
Здесь замерзшие тают июльской тягучей жарой,
И становятся нищие духом – богатыми сердцем.
Ну, а если в душе появляются холод и мрак,
Если прочный, незыблемый мир пошатнется и рухнет,
Мама примет любого, пусть даже он будет дурак,
И найдет ему место на старенькой солнечной кухне.
В этом городе крепче табак и вкуснее халва.
Все попутны ветра, и поэтому цели – безбрежны.
Мы на всех языках заплетаем свои кружева.
Это общая кровь! Наши судьбы, как комнаты, смежны.
Этот город прописан в тома наших жизненных книг.
Их читают архивники, былью творящие небыль.
Мы всегда возвращаемся к ней, в тот единственный миг,
Чтоб подняться от порта по Лестнице в самое небо!
Я люблю этот город…