Пустить бы пулю ей в белый лоб,
Чтоб не была тяжела разлука,
Заколотить ее тело в гроб...
И закопать от людей подальше,
Оставив лишь от нее кусок,
Чтоб просто не было в мире фальши,
Иначе не было б этих строк.
Они рождаются от безысходности,
Из серых будней в немой тоске,
От одиночества, безнадежности,
От безответности чувств к тебе...
И лучше правда ее, скотину
В сердцах людей навсегда убить,
Она затягивает в трясину,
Не позволяет тебя забыть,
А счастье в слезы она превращает,
Лишь от того, что всему вопреки,
Душа моя без тебя скучает
И погибает от этой тоски.