Она рисует словно мелом,
Как на граните - теле белом
Фломастером красивым синим
То, что отрежет у меня...
Она смеется. Пахнет кофе.
Звонит ей кто то по работе,
Потом по личному...как долго...,
Что кажется, прошло полдня...
Потом несет что то про "выбор"
"А как бы поступили Вы бы?"
Я спрашиваю у нее...
Ей в тягость взгляд мой,словно глыба.
С лица сошла улыбки дыба.
И я боюсь, что разозлиться...
Наложит некрасиво швы...
И что то мямлю там про возраст.
Про то,что страшно и не важно
Что там да как - а лишь бы жить...
Она не слышит...справки в руку.
И на лице - такая скука....
И сквозь меня, словно сквозь зубы:
"Просите следующего заходить..."
18.10.2010