Ты не можешь считаться моим идеалом,
у меня есть получше, ну просто навалом.
Все ко мне так и льнут, ласки ловят мгновенья,
и моей лишь руки ждут они мановенья.
Их не меньше десятка, и черных, и белых,
пара желтых, под цвет сочных груш переспелых.
Все мечтают дотронуться до моих ног.
Нет, не ты мой кумир, старый грязный носок!