Вот она на средине Днепра, долетевши,
Пятилетку тридцатую – машет, и машет.
Берега подровнялись в бетон, обмелевши,
А на дне – не песок, а помойная каша.
Птица Редкая этих новаций не знает:
Знай, всё машет, не меняя средины Днепра;
Узок Днепр, - косы срезал, стал старше,
Птица Редкая – неустанна, и всё молода…
Вновь средина Днепра, и сегодняшним утром
Птица Редкая так же и вновь же летит…
Вот так Гоголь! Посмеялся как будто,
И вопрос между небом залип.