Убоги и скудны подвластные сюжеты.
Лишь голос – не Глагол – мне дан, и немота
Преследует меня, как смертный грех поэта.
И чем сильнее страх, тем скованней уста.
Отчаянье. Позор. Весна ломает крылья,
Бумажных два крыла (а думал, что – живых!),
И падает, как труп, как апогей бессилья
(А думал, что – живой!), мертворожденный стих.
Ревнуя о любви, я выхолощен миром;
Тяжел, чтобы лететь, и легок, чтоб расти.
Я не умею петь, я недостоин лиры,
Но не отдам ее – мне, Господи, прости.
Мир сделан из стихов, всё прочее непрочно.
Жизнь – это цикл поэм, ведь Ты есть Слово, Бог.
И я молю Тебя, рифмуя многоточья,
Чтоб стих, как Дух живой, рождался между строк.