Чернеют древние иконы, застыв в скорбяще-горьком крике
Над престарелою виною и опостылевшим грехом,
Где обращаются в отсветы босые солнечные блики,
Пролив святую неборадость на серых догм замшелый ком…
И только запах звёздной чаши, и только свежий луч рассвета
Разбудят тлеющую тайну, ночами жгущую в висках,
И вдруг окажется, что наша благословенная Планета
Не для того нашла нас где-то, чтоб мы «раскаялись в грехах»,
Что, заменив виною Силу, мы не должны служить «святыням»,
Терзая радужные души псевдоподобием добра
И забывая, что веками скрижали сердца не остынут,
Передавая запах неба: «Пора Богами стать! Пора….».