Жил-был, на свете Полуэкт, так, незатейливый поэт, он каждый день писал стихи, сплел столько всякой чепухи, забрезжит за окном рассвет, и горе-луковый поэт, все, что возможно, рифмовал, и в доме допоздна аврал. И вот, когда поэт уснет, вся мебель разговор ведет: - Хотите крикнуть в пустоту? В тот вечер, скажет первым стул. - Хотя, писать можно и в стол. А стол, слов вовсе не нашел, как только прошептать комоду: - Ты слышал друг? Вот взяли моду! Чуть что, так сразу, в стол писать. Вмешалась в разговор кровать: - Пусть говорят, сколько угодно, я может, мыслю старомодно, простите, в стол писать стихи, это - маразм, ха-ха, хи-хи. А кресла: - Мы сказать должны! - Кому вообще они нужны? Тут форточка открыла рот: - Ну, вы скажу я и народ! Нужны ль стихи? Молчите кресла! Пусть отдыхают, чьи-то чресла. Сказать такое про стихи! Тут прокричали петухи, И тумбочка сказала всем: - Окончена одна из тем.