Помидоры все слаже и слаже, а на майке спина все белей. День июльский росой напомажен и сиропом густеющих тлей. Горожу в огороде свой город, всех похерив законно вполне, кроме тех, кто особенно дорог, с кем, пожалуй, была б на войне… Может быть, от досады и злости на люли – разлюленный июль, изнывая, придешь ко мне в гости, разглядев через маечку ню? Соблюдая неприкосновенность, опрокинем по чашке вина - на стене наши смелые тени скомпенсируют мысли сполна… А пока, вырывая репейник, из земли добывая озон, в предвкушении счастья и денег, я ладони колю об осот. Длинным, как ожиданье трамвая, летним днем, под закатную мглу, подписавшись: Галина, эсквайер. - я без сил растянусь на полу.