Он как плот, если с птичьей взглянуть высоты,
И озёра – как нити стекляруса,
С телебашнею мертвой почти в полверсты,
Как со сломанной мачтой без паруса.
А вокруг исполинские зыбятся волны
Океана зеленой тайги.
И в сравненье на память приходит невольно
Этих сказочных гор малахит.
В летний дождь мостовые здесь в бурные реки
Превращаются вмиг повсеместно.
Вброд машины идут, вброд бегут человеки,
И забавно смотреть, если честно.
После дождика Гоголь нам – словно родной
Со своей Миргородскою лужей.
А пройдись он по улицам нашим весной!..
Классик вовсе бы занедужил.
Но зато он не знает смога сизого дыма,
Хоть машин всё растёт число.
Но за это не мэрию благодарим мы –
Просто с розой ветров повезло.
А в июле вдруг хлопья закружит метелью,
И раскинется белый покров
Тополиною легкою пышной куделью
По асфальту аллей и дворов.
Здесь фотографам трудно снимать старину –
Башни кранов украсят Вам небо ли?
Хоть расти ему вроде бы уж ни к чему.
Или в пробках дорожных мы не были?
Если Вам надоел этот въедливый тон,
И на город мой жалобы доняли,
И не поняли вы, как в него я влюблён –
Значит, вы ничего не поняли!