Ослабевшие пальцы рисуют узор,
На запыленной глади стекла,
Эвтаназия что? Выход ли, приговор?
Если жизнь догорела дотла…
Умиравший закат, как сверхновая, гас,
На осколки разбив тишину,
И ненужность пустых, недосказанных фраз,
Даже некому ставить в вину…
Будет запах духов, будет гул городов,
Будет всё, только это потом…
В лунный путь за окном я почти что готов…
Онкология… Верить? С трудом…