Идешь сквозь ночь. Бульвары и проспекты.
Совсем одна. Вечерний воздух пьешь.
И каблучки торопятся за ветром
Туда, где ты сначала жить начнешь.
Замерзла. Но в автобус не садишься:
Боишься вновь любовью охмелеть.
А мелкий дождь вновь топчется по крыше.
На окнах чертит тоненькую сеть.
Открою неприветливые двери.
Шагну вперед. А кажется, что вниз.
Я ни во что давно уже не верю:
Хоть ты за нас украдкой помолись…
Но вспомнится, как нарочито громко,
Поверив припозднившейся весне,
Четыре строчки бросила экспромтом,
Что нам двоим не место на земле…
А я смолчал, почти не удивившись,
Ведь знал, что ты все это напоказ,
Что вечером «люблю» черкнешь, забывшись,
В очередном катрене «не о нас»…
Грешно грустить весной. Пускай и в дождик.
Весна – пора любить, летать, цвести.
Вот догоню тебя и осторожно
Скажу: «Позвольте Вас мне подвезти…»
Мерцают всюду радуги неона.
На остановке сонная стоишь.
«Но я живу совсем в другом районе…»
«А я стремлюсь туда, где ты, малыш…»
Давлю на газ. Тянусь за сигаретой.
Мерещишься. По телу снова дрожь:
Врывается в машину свежий ветер,
Тот самый, за которым ты идешь…