Ей не место на плахе. Не место в костре.
Ей не место в дождливом твоем октябре.
Оказалось, не место ей даже в словах:
Оскверняется слово «люблю» на устах…
Все проходит, скрываясь в зеленой дали,
Там, где небо касается сонной земли.
И разлукам, и встречам – всему свой черед.
Лишь любовь моя больше к тебе не придет…
Ей отмеряли парки короткую жизнь
И давали совет: «В высоту не стремись!»
Но она, как и я, не могла не лететь.
Угодила по глупости в ловчую сеть.
Тишина. Пустота. Ночь струится в окно.
На каком языке и к кому, все равно.
Наш разбился корабль – мы построили плот.
Только зря. Примирись, что любовь не придет…
Ей пришлось поплатиться за сломанный крест.
Неотмоленный грех. Неодетый венец.
Ей пришлось поплатиться за жажду высот.
Потому примирись, что любовь не придет.
Все проходит. Об этом не можешь не знать.
Не поэтому ль выборол право молчать?
Тишина. Пустота. Яд непролитых слез…
Ты не жди. Не придет. В этот раз я – всерьез…