Под счастливой звездой не родившись, не жил, не писал, не стрелял,
Не подвержен страстям, не увлекся я также винищем,
И в кромешную тьму, очертя головУ, не сигал,
В некромешной пытался найти для себя пристанИще.
Видишь: беленький дом. А в дому - чистота, лепота, звон монет,
Над чердачным окном разлетались летучие мыши.
В стенке крюк, и... - каюк! - прозябает иссохший скелет. -
То мечта дурака приподняться немножко повыше.
P.S. По совету судьбы, уходя,
Не навешу замка я на двери.
Всяк прохожий, учись у меня,
Повторяй: "я не верю... не верю... не верю..."