Под эту сырость, слякоть за окном, Под мысли: «Все, что есть, совсем не то», Под нежную улыбку твоих глаз, Что далека, лишь в памяти сейчас, Под вирус, что подкрался словно тать И поразил, ну как мне не роптать?
Роптать и предъявлять претензии, кому? Поплакать можно, стоит ли, к чему? Ведь осень к нам приходит каждый год, А вируса совсем не долог срок, И прошлого никто нам не вернет. Так все в порядке? Жизнь идет вперед?