Писал с похмелья, был не брит
С трудом держал перо,
От строк таких слегка разит,
И бередит нутро.
Гулял по осени в лесу,
Продрог и сел писАть
От этих строк свербит в носу
И жар влечёт в кровать.
С соседкой разминал диван,
Вспотел, забыл про душ.
Запахнет стих как пармежан,
Что ест соседкин муж.
Сложнее всё у поэтесс
У них помада, грим,
А если любит майонез,
То пахнет стих съестным.
Но вот порой читаешь стих
Не пахнет он ничем.
И ищешь запахов любых,
Сам не проймёшь зачем.
Читаешь снова лоб скребя,
Налив вина в стакан.
И тут доходит до тебя,
Не пахнет ведь талант!