Я не хочу купаться в чужом дерьме. Издатель – сволочь, а автор обычный лох. С арены ложь воспевает голос, ну, а из вне Несется в глубь меня фальши блестящий слог. Одна забота: нажиться, да поскорей, На чувствах автора и душе. Ну что ж, издатель, Среди камней Корыстью пОлитых, В неглиже растут цветы моего стиха. И я не дам их тебе сорвать. Живи как можешь, вампир, Пока я буду чувства в слова слагать.