Река. На перекате – перегон.
Где вербы, там листва ещё светла.
На балой колокольне тихий звон, -
То свежий ветер бьёт в колокола.
Сияет солнце. Золотистый цвет
На степь ложится с каждым днём смелей.
Я так и не сумел за много лет
Напиться терпким воздухом полей,
Где от соломы сытый дух жнивья
Исходит, манит перелётных птиц…
Они вернутся, родина моя,
Ведь так не пахнут земли заграниц!