В сети опять не даётся свободная рифма-тигрица!
И обречённо когда крошки мыслей жуём,
Этот приёмник в груди – он готов разразиться,
Только настройте свои на ответный приём.
Силясь соткать в полотно слово-буквенный мусор,
Имя творца позволяем себе поминать.
Кто-то оценит размер, кто - задиристый юмор…
Если бы только, ведь душами будут читать!
Опыт веков «пробегаем» слепыми глазами,
Тщетно пытаясь понять, что же ценного в нём.
Так и стихи – лишь тогда как мосты между нами,
Эхом когда по сердцам свою душу прольём.
Рифма не стоит гроша, если жизнь быстротечна.
Разве что мягче в стихах наш звучит приговор.
Не умирает душа. Её музыка вечна!
Слышите? Это зовёт наших струн Дирижёр.
|