Курдюме недопито,
иссяк аромат коньяка,
в уркагане небритом
узнал по этапу дружка.
Надрывается сердце,
раскраснелся, лоснится флейтист,
отошла утка с перцем,
стол прилизан, готовится вист.
Может год ещё жить остаётся,
а может быть – два,
проститутка смеётся,
у неё не болит голова.
Фонари на бульваре
мерцают, колышется газ,
в ресторанном угаре
тяжело голосит контрабас.
Кто-то с тонкой улыбкой
осторожно в затылок глядит,
кто-то томною скрипкой
листья первой любви ворошит…
Осторожно прикроем
золотую с амурами дверь,
ресторан пахнет кровью,
что прольётся назавтра, поверь.
Ресторанная жизнь закружила,
утекает – рекой,
а певичка – фальшива,
назавтра – не станет другой.
Поднимается тост,
золотистый бокал коньяка,
а ответ станет прост,
пуля в сердце ему – от «дружка».
Ничего, ничего,
ресторанным сгораем огнём,
в этом мире чужом
с одиночеством песню поём.
12 октября 2010 г.
С-Петербург