Открыл холодильник, а тама бутылка,
И только собрался уже наливать,
Как вдруг появилася в кухонке милка,
И вспомнила сразу же, блин, мою мать.
Потом назвала меня... "маминым" сыном,
Зачем-то ещё назвала алкашом,
И так, блин, ударила в голову сильно,
Откуда-то взявшимся у ней ковшом.
Ударила так, что я нА пол свалился,
Лежу на полу и бутылку держу,
Другою рукой я за орган схватился,
За тот, на котором я шапку ношу.
Вот вижу-жена потянулась за скалкой,
Ну явно не стряпать она собралась,
Я мозг подключил и настроил смекалку,
И стал выползать вдоль стены, с под стола.
Бутылку на стол и с увереным взглядом,
На полном серьёзе я ей говорю
(хотя в тот момент я и пятился задом):
"Родная моя, я тебя лю...".
От этих словей моя милая жинка,
Ко мне подошла и меня обняла,
И как на ладони, на тёплой, снежинка
Растаяла вдруг... Вот такие дела!
С одной стороны, еслиб был я султаном,
И еслиб имел я в гареме трёх жён,
И еслиб застали меня жёны пьяным,
Тремя бы я скалками был окружён.
Но стоило б мне им по разу признаться
В любви, на коленях, для каждой жены,
Ах, как бы я рад с ними был обниматься!
Смотря на всё это с другой стороны...