С утра мне город истину глаголит, сверкая позолотой на крестах, в моё окно вливая колокольный трезвон, а я в сатиновых трусах стою, чуть онемев, и слышу Бога, и хочется креститься без креста, но в храм ведёт нелегкая дорога, хотя всего - какая-то верста... И вскоре, собираясь на рыбалку, в карман запрячу пачку сигарет "Столичных". Словно колокол набатный – будильник – просыпается мой дед, стараясь день базарный не прощёлкать… Потом мне ко всенощному опять – портвейн, гитара, костерок под ёлкой, у озера, и молча созерцать, как звёзды и луна играют в прятки, отображаясь в зеркале рябом, и чувствовать, как августу на пятки ступает осень под цветным зонтом…