Поднял с полки летучую пыль,
было время, сопливым мальчишкой
чисто золото письма копил,
пылко веря, что чудо случится,
числа и буквы, но в чём же смысл,
мистика будто – не вижу причины….
Чище воздух, когда моросит,
сыплет и сыплет не уставая,
края не видно дождям косым,
стынет земля, и стена глухая
знаю, осталась намного зим,
сизых теней в поднебесье стая.
Тает надежда и с каждым днём
гнётом неверье крепит оковы,
словно бы не были мы вдвоём,
комкаю письма, и нет ни слова,
ровно теченье дождя в водоём,
ёмкость часов не наполнить снова….
07.10.2010