Они просты и вездесущи,
Как солнце, небо и луна
И не теснятся в темной гущи
И их не застит пелена.
Пером вогнал строку шальную,
Слова расставив по порядку…
Себя, конечно, не балую
И их сажаю, словно в грядке.
Слова мои дают ростки,
В которых рифма прорастает,
А темп, размерности – платки:
Второстепенное скрывают.
Готовлю стих, как пироги,
В которых замысел есть тесто,
А рифма лишь частица текста,
Но все ж основа для строки.
Вот стих готов и испечен.
Его подальше положу:
На стол у компа, и причем
Его кому-то покажу.
А вот кому – Вам не скажу.
19.07.2010
Покровка