Пишу ему письма, храню их внутри стола. Осень моя безнадежно простынет ливнем . Для того, наверное, я жила, Чтоб однажды увидеть его счастливым . А потом закурить, улыбаясь, млея, Пропуская сквозь кольца немой вопрос : А могло в жизни что-нибудь быть важнее? Как же мир этот чертов до жути прост .