Оставалось заверить печать,
Провалившись в глубокую кому,
Жить без жизни и осознавать,
Что теперь ты ушла к другому.
Словно мерзкий отравленный сок
По моим растекался по венам,
Ничего сотворить я не смог,
Хоть всегда назывался умелым.
Ведь лежа на постели с чужим,
Ты приносишь торжественно клятвы,
Ты пойдёшь на край света за ним,
Ты как колос пшеницы до жатвы.
Но весной, в урожайную пору
Вместе будем зерно собирать,
Понаставим калитки в заборы,
Чтоб потом их с петель посрывать,
Вернувшись, себя не изменим,
Сгорели мы летней зимой,
И, сердце скрепя, не поверим
В любовь, что была лишь игрой.
Эх, как-же всё было красиво,
Остались мы в этой игре,
А может когда-то, шутливо,
Пути нас сведут в январе.
Оставалось добро. Ну а зло?
Растворилось его осязание,
Вместе с ним всё былое ушло,
За собой принося понимание.
Так недолог был горестный век,
Уж какие теперь завывания?
Я сегодня другой человек,
А ты тоже достойна внимания.
И я старых обид не держу,
Новых вовсе в душе не теплю,
На былое давно не гляжу
Что ушло, то ушло под землю.
Я тебя ни о чём не прошу,
Может встречу, не скоро очень,
Хоть гнилое в себе не ношу,
Но живёт между нами осень.
04.10.2010г.