Ты прости эту шутку незлобную
И иронию в этой строке, -
Непросветная серость подлобная
Говорит на своём языке.
Ты не знаешь ещё, чернобровая:
По природе я чувственный мот.
И душа у меня непутёвая:
Что-то хочет, волнуется, ждёт.
Что-то ищет, страдает и мучится,
И не может покоя найти.
И тревога – не званная спутница, -
Из неё не желает уйти.
Я умолкну. А ты, вдохновенная,
Говори, говори, говори.
Ты приласкай мою душу смятённую
Красками юной зари.
Слово твоё: как бальзам, как снадобье,
Кровь животворная. Истины суть…
Ты мне прости мои мысли-оглобли, -
Их всё равно: ни сломать, ни согнуть.